de France LUMIERE

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La tourmente s’est abattue, perdure et ébranle douloureusement la vieille bâtisse. Avec fracas, dans ce lieu encaissé, de longs bras morts se désolidarisent de leurs troncs d’attache, incapables de résister à la violence des coups de vent

incessants. Les branches s’abattent au sol déjà jonché de nombreux débris. Se mélangent des bouts de bois divers, des restes de planchers, des poubelles de frusques abandonnées là, sans couleur ni forme. Abri aléatoire et provisoire, le vieux moulin écrit encore ses pages d’histoire. En contrebas, le ruisseau affiche complet. A l’image d’un marché aux puces, se retrouvent des ferrailles sans âge ni catégorie, des bouts de chaussures dépareillées, des semblants de matelas éventrés, vidés, des espèces de pots plastiques à la vocation improbable. Voilà ce qui témoigne de l'héritage des occupants pacifiques et visiteurs qui le sont moins d’une demeure très honorable.

La roue de l’ancien moulin croule sous la mousse. La pourriture, la décomposition de végétaux agrippés à la structure restante épousent la destinée de son support. Sous les rafales, les feuillus brouissent, dansent d’avant en arrière, se cognent de droite et de gauche, s’enchevêtrent, s’écrasent contre le mur de pierres encore debout. La vie semble avoir abandonné l’endroit. L’obscurité règne en maître en plein jour. Le bruit assourdissant remplit l’espace. Se mélangent le gémissement plaintif des arbres fragilisés, l’humeur joyeuse de la chute d’eau dopée par les pluies battantes de la veille, le sifflement des courants d’air dans les interstices des ruines, les craquements des planchers flottants pour l’occasion.

Cette quincophonie de désolation flirte avec la résistance devant ce déchaînement de la nature. Que va-t-il rester si la tempête s’acharne ?

France LUMIERE